La mauvaise réputation de cette maison, construite dans les dernières années du règne de Louis XIV, explique peut-être l’indifférence un peu hautaine dont elle a toujours été victime. A peine achevé, l’hôtel, construit sur une parcelle particulièrement biscornue de l’ancienne couture des Visitandines, fut surnommé « l’Hôtel de Travers ». Il faut dire que son premier propriétaire, Bernard Potheu, Seigneur de Thunes et prince des maltôtiers, avait accumulé en quelques années une fortune digne du clan Colbert, dont il fut le discret commis. Sur ce point, on peut regretter, mais c’est un détail, que nos auteurs se soient laissés influencer par les pamphlets du temps. Une note inédite de Daniel Dessert montre que loin de « surgir du néant », Bernard Potheu, surnommé La Potence par les nouvellistes à la solde du Parlement,  appartenait à une solide famille de gabelous originaire de Liévin en Artois.

Il est inutile de revenir ici sur l’histoire détaillée de cette maison dont le décor intérieur en perpétuel renouvellement résumait, il y a quelques années encore, toutes les évolutions du Grand Goût français. Après la dispersion des collections du dernier propriétaire, malheureusement éclipsée par la vente Lagerfeld, l’hôtel a été saccagé de fond en comble, et ce malgré l’avis de la Commission du vieux Paris, pour laisser place à un musée de l’hyper minimalisme. Musée dont les portes restent hermétiquement fermées depuis son inauguration. Si l’on en croit des sources bien informées, un projet prévoit d’éventrer la façade sur jardin, miraculeusement préservée, pour permettre le passage d’une sculpture géante de Richard Serra. On nous promet que rien d’irréparable ne sera fait, mais le sort de ce qui restait des décors intérieurs n’encourage pas à l’optimisme. La Tribune de l’Art, pourtant prompte à s’émouvoir, reste silencieuse. Il est temps de se mobiliser pour sauver l’Hôtel de Thunes.

Il était même de bon ton, dans certains cercles, de considérer que l’exposition, prisonnière des fastes du Grand Siècle, était trop à la gloire du monarque. Pas assez d’ombre donc sur le Roi Soleil pour que le bobo daigne prendre la ligne C du RER jusqu’à Versailles-Rive Gauche. La chose était entendue, la place de la Bastille et ses proches parages ne se déplaceraient pas. La France, elle, a fait le voyage et elle ne l’a pas fait pour rien.

Certes, le grand portrait par Rigaud n’est pas une découverte - il a été plus reproduit que la Marianne des timbres postes - mais se retrouver face à lui dans une demi-pénombre  rougeoyante impressionne toujours, même trois siècles et quelques républiques plus tard. Le buste du Bernin, les grandes tapisseries des Gobelins ou le bain d’Apollon par Girardon font eux aussi partie de l’imagerie traditionnelle du règne. A cela rien d’étonnant, ils ont été commandés pour ça ! L’art de la communication ne date pas d’aujourd’hui et ce n’est pas la moindre des qualités de cette exposition que de le rappeler.

Mais, en cheminant, le visiteur frôle aussi du regard des objets insensés comme le bénitier de la reine Marie-Thérèse ou certains camées royaux. Un costume de scène qui semble resurgir des Plaisirs de l’Ile Enchanté, à quelques pas d’étonnants oiseaux de haute cour, achève de provoquer l’émerveillement. Une fois encore, le public a déjoué les pronostics parisiens, les chiffres de fréquentation atteignent de véritables sommets et le nombre de visites devrait bientôt battre des records historiques.

Il a notamment été question, au cours de cet entretien, du débat autour de la numérisation des livres.

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Le Secrétaire général de France Télévisions, y défend notamment le dialogue, très critiqué, que Google a entamé avec la BNF pour numériser ses collections.

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C’est l’architecte Blondel qui a imaginé ce triomphe d’harmonie au beau milieu des champs mais c’est aux Vendeuvre qui firent construire la maison et ensuite à leurs descendants, Guy, Elyane et leur fils Alexandre qui l’habitent aujourd’hui, que l’on doit de pouvoir encore admirer un ensemble dans le goût français le plus pur. Je connais peu de maisons où le meuble d’un salon est encore laqué dans les mêmes tons que les boiseries qui lui servent d’écrin, où les grands dossiers plats sont sagement rangés le long des murs pour laisser tables volantes et cabriolets peupler le centre des pièces au gré des plaisirs du jeu ou de la conversation. Chaque objet, choisi avec soin, rappelle un certain art de vivre et semble avoir été posé là par un laquais en livrée pour l’accueil et le bien-être de quelque parlementaire exilé sur ses terres par lettre de cachet.

Le château de Vendeuvre est au règne de Louis XV ce que la villa des mystères est à celui de l’empereur Néron : une miraculeuse résurgence de l’Histoire, et c’est peut-être là le plus beau chef d’œuvre de cette maison qui en conserve pourtant une incroyable collection.

En reprenant la route de Paris, le visiteur ne manquera certainement pas le château du Champ de Bataille qui fut, lui aussi, mais dans le genre majestueux, une des belles maisons seigneuriales de la province lorsqu’il appartenait encore au duc et à la duchesse d’Harcourt, qui le sauvèrent d’une ruine certaine au lendemain de la guerre. Aujourd’hui il est aux mains d’un grand décorateur qui règne sur le goût international. Evidemment ce n’est pas tout à fait la même chose…

Issu d’une famille reléguée aux marges de la bourgeoisie par la ruine et l’accumulation de mariages idiots, le jeune homme et ses parents se trouvaient plus sûrement en exil au beau milieu du XVIème arrondissement qu’au fin fond de la Patagonie. Orphelin très jeune d’une mère vaguement décoratrice, laissée pour compte par un père brocanteur, le jeune François Baudot va promener son ennui de Baby Boomer des barricades du boulevard Saint-Michel à la Factory New Yorkaise d’Andy Warhol.

Bien décidé à « gâcher sa jeunesse plutôt que de la perdre », c’est au Palace, la boîte mythique du délirant Fabrice Emaer, qu’il donnera toute sa mesure de dandy branché emporté par le vide sidéral mais largement cocaïné de ces nouvelles « années folles ». Ensuite le narrateur de cette recherche du « no future » deviendra photographe de mode, éditorialiste pour Elle et arbitre d’élégances vieillissantes.

Il y a indubitablement du Balthasar fils de famille chez notre mémorialiste et malgré son goût prononcé pour des bas-fonds plus tristounets qu’effrayants, on ne peut pas s’empêcher de préférer son Art d’être pauvre à celui déployé par un certain François-Marie Banier pour devenir riche…

C’était la semaine dernière, au château de Versailles, pour la célébration annuelle de la Saint Jean-Baptiste, patron de l’Ordre de Malte. Cette messe annuelle étonne par son faste romain dans un pays habitué depuis un demi-siècle à une liturgie post conciliaire. Les prélats sont en camail de soie et surplis de dentelle. Les chevaliers en coule noire frappée de la croix blanche ou en grand uniforme rouge galonné d’or occupent le chœur de la chapelle. Par endroit, on aperçoit la cape blanche ensanglantée par la croix de Jérusalem de quelques chevaliers du Saint-Sépulcre invités là en frères ennemis.

L’arrivée du Grand Chancelier de la Légion d’Honneur achève de donner au moment sa solennité.

Tant de splendeurs anachroniques ne laissent pas facilement deviner que l’Ordre de Malte fut peut-être à l’origine des grands bouleversements de Vatican II.

Et pourtant. A la fin du pontificat de Pie XII, un complot ourdi contre le vieil Ordre Souverain par quelques cardinaux aussi influents que conservateurs contribua à tracer, au sein de la Curie, les lignes de force du futur concile. Le Cardinal Canali, déjà Grand Maître du Saint Sépulcre, s’était mis en tête d’ajouter la croix de Malte à son chapelet et pour cela, d’en finir avec la souveraineté de l’Ordre. Sous couvert de droit canonique, il s’agissait d’annexer purement et simplement au Vatican, l’Ordre, ses richesses et ses précieux passeports diplomatiques. Devant l’injustice et la violence des coups portés, des voix s’élevèrent et firent manquer ce nouveau procès des Templiers.

Monseigneur Roncalli, nonce apostolique en France, et le Cardinal Montini prirent la défense des chevaliers de Malte. Quelques années plus tard l’un allait ouvrir le Concile de Vatican II sous le nom de Jean XXIII et l’autre le conclure sous celui de Paul VI.

]]> http://www.camille-pascal.fr/lordre-de-malte-et-vatican-ii_250/feed http://www.camille-pascal.fr/mansart-en-majeste_236 http://www.camille-pascal.fr/mansart-en-majeste_236#comments Mon, 15 Jun 2009 09:24:07 +0000 Camille Pascal http://www.camille-pascal.fr/?p=236 Tout le monde ne passe pas les plus belles années de sa jeunesse sur les bancs des Archives Nationales. C’est une particularité, un peu névrotique à la vérité, que je partage avec Alexandre Gady car c’est là que nous nous sommes connus. Si depuis j’ai pris des chemins de traverse, lui est devenu l’un des grands historiens de l’architecture française de l’âge classique et il consacre en ce moment une très belle exposition à Jules Hardouin-Mansart (1646-1708).

Les Mansart ont su faire de leur nom une véritable marque. Marque qui se confond pour la plus grande gloire de Louis XIV avec le grand goût français du Grand Siècle et même au-delà. Chez ces gens-là, tout est grand et ce clan, car il n’y a pas d’autre mot, a régné sans partage sur l’architecture française depuis Louis XIII jusqu’à Louis XVI, si l’on tient compte, bien sûr, des cousins Gabriel. Cette famille a créé de toutes pièces ce système de l’architecture royale qui va s’imposer à la province avant de partir à la conquête d’une province française plus éloignée encore : l’Europe.

Dans cet arbre généalogique de pierre et d’argent, car la famille a su servir le Roi et se servir abondamment, Jules Hardouin-Mansart, petit neveu de François, occupe une place de choix. Il aura semé entre Paris et Versailles quelques jolis cailloux comme le Dôme des Invalides, la place des Victoires, la place Vendôme, la Galerie des Glaces, les Grandes et les Petites Écuries ou encore l’Orangerie. Des châteaux de Marly, Meudon et Saint-Cloud, il ne reste rien ou presque et c’est une réussite de l’exposition de les ressusciter, mais toutes ces pierres forment encore aujourd’hui les véritables bijoux de la couronne de France. Ce sont eux qu’il faut aller voir au musée Carnavalet qui, pour quelques semaines encore, s’est transformé en Tour de Londres et abrite l’un de nos plus beaux trésors : notre architecture.

La première partie qui évoque les paradis proustiens laisse assez indifférent. L’académisme guette et la mièvrerie affleure. Le tableau V censé évoquer les jeunes filles en fleur sur la plage de Balbec tourne carrément au ridicule.

La deuxième partie consacrée à l’Enfer de Proust est plus convaincante. La danse amoureuse de Charlus devant le petit Morel est un incroyable morceau de bravoure (tableau IX), la nuit proustienne très évocatrice (tableau XI)  et le final décrit avec beaucoup d’élégance et un brin de modernité le Temps disparu. La maîtrise du corps de ballet parisien est parfaite.

Pendant tout ce temps, un Marcel Proust hiératique, véritable réincarnation de son portrait par Jacques-Emile Blanche, veille, immobile. Il ne danse pas et on ne lui en veut pas…

Voilà un père divorcé condamné à la solitude un dimanche sur deux et qui décide d’aller à la messe… Il aurait pu, comme beaucoup de ses compagnons d’infortune, choisir de le vélo ou s’inscrire sur meetic ; non, il va à la messe et il écrit. Chaque dimanche, il note ses réflexions construisant par petites touches et avec une pensée lumineuse, un véritable dictionnaire des idées reçus de l’athéisme. A chaque ligne, on sourit de voir nos penseurs agnostiques bousculés dans leurs certitudes par un intellectuel de haute volée qui va les chercher sur leur terrain. Parfois, on tremble pour l’auteur qui, soucieux de renverser les points de vue, s’aventure sur des terrains glissants comme le darwinisme ou l’avortement dont la seule évocation peut suffire à réveiller nos nouveaux censeurs. Au grand soulagement du lecteur, il se contente de leur chatouiller les moustaches sans franchir une ligne jaune qui risquerait de discréditer l’ensemble.

Mais surtout et c’est là une des forces du livre, Gaspard-Marie Janvier décrit la Messe pour ce qu’elle est aujourd’hui dans notre monde occidental, un espace préservé de recueillement et de communion, où l’on ne demande rien à ceux qui y participent sinon de partager, une lecture et une parole. Un endroit où, miracle moderne, les portables ne sonnent pas et qui n’est ni sponsorisé ni subventionné, un refuge et pourquoi ne pas le dire, un lieu de résistance à la marchandisation universelle.