Repris d’une vieille habitude, Paris murmurait contre Versailles. Il avait suffi de quelques papiers mitigés dans la presse pour que l’opinion des dîners en ville soit faite. Ceux qui connaissent le château de Versailles d’assez loin et l’Histoire de France d’à peu près étaient pourtant formels : l’exposition Louis XIV les avait déçus. Ils ne l’avaient pas vue et ne la verraient certainement pas, mais ils croyaient pouvoir dire qu’elle n’apprenait rien de neuf sur le vieux Roi.
Il était même de bon ton, dans certains cercles, de considérer que l’exposition, prisonnière des fastes du Grand Siècle, était trop à la gloire du monarque. Pas assez d’ombre donc sur le Roi Soleil pour que le bobo daigne prendre la ligne C du RER jusqu’à Versailles-Rive Gauche. La chose était entendue, la place de la Bastille et ses proches parages ne se déplaceraient pas. La France, elle, a fait le voyage et elle ne l’a pas fait pour rien.
Certes, le grand portrait par Rigaud n’est pas une découverte - il a été plus reproduit que la Marianne des timbres postes - mais se retrouver face à lui dans une demi-pénombre rougeoyante impressionne toujours, même trois siècles et quelques républiques plus tard. Le buste du Bernin, les grandes tapisseries des Gobelins ou le bain d’Apollon par Girardon font eux aussi partie de l’imagerie traditionnelle du règne. A cela rien d’étonnant, ils ont été commandés pour ça ! L’art de la communication ne date pas d’aujourd’hui et ce n’est pas la moindre des qualités de cette exposition que de le rappeler.
Mais, en cheminant, le visiteur frôle aussi du regard des objets insensés comme le bénitier de la reine Marie-Thérèse ou certains camées royaux. Un costume de scène qui semble resurgir des Plaisirs de l’Ile Enchanté, à quelques pas d’étonnants oiseaux de haute cour, achève de provoquer l’émerveillement. Une fois encore, le public a déjoué les pronostics parisiens, les chiffres de fréquentation atteignent de véritables sommets et le nombre de visites devrait bientôt battre des records historiques.
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Camille Pascal était l’invité de l’émission de Frédéric Taddéi, Regarde le monde changer, sur Europe 1 le 19 septembre 2009.
Il a notamment été question, au cours de cet entretien, du débat autour de la numérisation des livres.
Ecoutez l’émission dans son intégralité sur le site d’Europe 1
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Le 7 septembre 2009, Camille Pascal a signé une tribune intitulée “Google, la bibliothèque nationale et le syndrome du moine copiste”, parue dans Libération.
Le Secrétaire général de France Télévisions, y défend notamment le dialogue, très critiqué, que Google a entamé avec la BNF pour numériser ses collections.
Lire la tribune de Camille Pascal
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Vendeuvre date d’un temps où bâtir une maison de campagne était un art. Conçu dans ces années 1750, qui voient l’apaisement du style rocaille avant l’irruption d’un néo-classicisme aussi glacé que le couperet d’une guillotine, le château a de la grandeur mais aussi une simplicité désarmante. Tout y est proportionné, rien n’y est écrasant, pas plus les élévations de façade que les salons.
C’est l’architecte Blondel qui a imaginé ce triomphe d’harmonie au beau milieu des champs mais c’est aux Vendeuvre qui firent construire la maison et ensuite à leurs descendants, Guy, Elyane et leur fils Alexandre qui l’habitent aujourd’hui, que l’on doit de pouvoir encore admirer un ensemble dans le goût français le plus pur. Je connais peu de maisons où le meuble d’un salon est encore laqué dans les mêmes tons que les boiseries qui lui servent d’écrin, où les grands dossiers plats sont sagement rangés le long des murs pour laisser tables volantes et cabriolets peupler le centre des pièces au gré des plaisirs du jeu ou de la conversation. Chaque objet, choisi avec soin, rappelle un certain art de vivre et semble avoir été posé là par un laquais en livrée pour l’accueil et le bien-être de quelque parlementaire exilé sur ses terres par lettre de cachet.
Le château de Vendeuvre est au règne de Louis XV ce que la villa des mystères est à celui de l’empereur Néron : une miraculeuse résurgence de l’Histoire, et c’est peut-être là le plus beau chef d’œuvre de cette maison qui en conserve pourtant une incroyable collection.
En reprenant la route de Paris, le visiteur ne manquera certainement pas le château du Champ de Bataille qui fut, lui aussi, mais dans le genre majestueux, une des belles maisons seigneuriales de la province lorsqu’il appartenait encore au duc et à la duchesse d’Harcourt, qui le sauvèrent d’une ruine certaine au lendemain de la guerre. Aujourd’hui il est aux mains d’un grand décorateur qui règne sur le goût international. Evidemment ce n’est pas tout à fait la même chose…
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Emprunter à Boni de Castellane le titre de ses mémoires pour en baptiser le roman de sa propre vie ne manque pas d’air. C’est pourtant ce que vient de faire François Baudot en publiant chez Grasset L’Art d’être pauvre. Ce survivant de la grande fête des années Palace n’était pas aussi bien né ni richement marié, il est vrai, que le prince de la Belle Epoque auquel il s’identifie pourtant.
Issu d’une famille reléguée aux marges de la bourgeoisie par la ruine et l’accumulation de mariages idiots, le jeune homme et ses parents se trouvaient plus sûrement en exil au beau milieu du XVIème arrondissement qu’au fin fond de la Patagonie. Orphelin très jeune d’une mère vaguement décoratrice, laissée pour compte par un père brocanteur, le jeune François Baudot va promener son ennui de Baby Boomer des barricades du boulevard Saint-Michel à la Factory New Yorkaise d’Andy Warhol.
Bien décidé à « gâcher sa jeunesse plutôt que de la perdre », c’est au Palace, la boîte mythique du délirant Fabrice Emaer, qu’il donnera toute sa mesure de dandy branché emporté par le vide sidéral mais largement cocaïné de ces nouvelles « années folles ». Ensuite le narrateur de cette recherche du « no future » deviendra photographe de mode, éditorialiste pour Elle et arbitre d’élégances vieillissantes.
Il y a indubitablement du Balthasar fils de famille chez notre mémorialiste et malgré son goût prononcé pour des bas-fonds plus tristounets qu’effrayants, on ne peut pas s’empêcher de préférer son Art d’être pauvre à celui déployé par un certain François-Marie Banier pour devenir riche…
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Lorsque les dames d’œuvre de l’Ordre entrent en procession dans la chapelle royale, le court-circuit historique est immédiat. Cheminant d’un pas grave et lent, les mantilles qui couvrent le chef de ces très vieilles dames portant de très vieux noms imposent immédiatement le silence à une foule de fidèles pourtant déjà bien rangée. Les filles de Louis XV descendues des cadres accrochés aux cimaises des salons tout proches, passeraient ici totalement incognito.
C’était la semaine dernière, au château de Versailles, pour la célébration annuelle de la Saint Jean-Baptiste, patron de l’Ordre de Malte. Cette messe annuelle étonne par son faste romain dans un pays habitué depuis un demi-siècle à une liturgie post conciliaire. Les prélats sont en camail de soie et surplis de dentelle. Les chevaliers en coule noire frappée de la croix blanche ou en grand uniforme rouge galonné d’or occupent le chœur de la chapelle. Par endroit, on aperçoit la cape blanche ensanglantée par la croix de Jérusalem de quelques chevaliers du Saint-Sépulcre invités là en frères ennemis.
L’arrivée du Grand Chancelier de la Légion d’Honneur achève de donner au moment sa solennité.
Tant de splendeurs anachroniques ne laissent pas facilement deviner que l’Ordre de Malte fut peut-être à l’origine des grands bouleversements de Vatican II.
Et pourtant. A la fin du pontificat de Pie XII, un complot ourdi contre le vieil Ordre Souverain par quelques cardinaux aussi influents que conservateurs contribua à tracer, au sein de la Curie, les lignes de force du futur concile. Le Cardinal Canali, déjà Grand Maître du Saint Sépulcre, s’était mis en tête d’ajouter la croix de Malte à son chapelet et pour cela, d’en finir avec la souveraineté de l’Ordre. Sous couvert de droit canonique, il s’agissait d’annexer purement et simplement au Vatican, l’Ordre, ses richesses et ses précieux passeports diplomatiques. Devant l’injustice et la violence des coups portés, des voix s’élevèrent et firent manquer ce nouveau procès des Templiers.
Monseigneur Roncalli, nonce apostolique en France, et le Cardinal Montini prirent la défense des chevaliers de Malte. Quelques années plus tard l’un allait ouvrir le Concile de Vatican II sous le nom de Jean XXIII et l’autre le conclure sous celui de Paul VI.
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